Como costumava ser: confissões do lançamento de um álbum
Sean Adams é editor do Drowned in Sound, um site que pode ser chamado de blog mas também é um podcast e também é uma agência de músicos. Sean já teve um selo que lançou discos solo do vocalista do Suede (“Brett Anderson”, 2007) e teve seu momento de glória no início dos anos 2000 com o álbum de estreia de Martha Wainwright.
Sean escreve sobre o mercado da música na Inglaterra e também cuida da carreira de artistas. Seus textos e podcasts sobre o estado atual da música, focando principalmente na situação dos independentes, são muito interessantes. Ele também mantém uma newsletter do DiS (Drowned in Sound) e o texto desta semana é particularmente interessante porque compara o processo de se lançar um disco em épocas distintas; como era nos anos 2000 e como está nos dias de hoje.
Com a permissão dele, republicamos a versão traduzida aqui no midsummer madness.
Destruído, quebrado e reflexivo. Sean Adams pondera sobre as mudanças no mercado de lançamento de discos.
Por Sean Adams do Drowned in Sound
(na foto, Anchoress, também conhecida como Catherine Anne Davies. Foto por Talie Eigeland)
Quando eu era mais jovem, lia muitas coleções de ensaios do Hunter S. Thompson. Eu adorava seus textos sobre estar no meio de uma campanha política. Pulando de centros comunitários de vilarejos para lanchonetes de grandes cidades. Dos parques infantis às longas e sinuosas viagens de ônibus, a democracia parecia viva e em constante movimento.
Parte da escrita parecia um reality show abstrato sobre uma equipe de escritório e sua grande esperança no futuro da América, movendo-se de lugar em lugar. Eu gostava de ouvir sobre os objetivos compartilhados de uma equipe, mesmo que algumas das extrapolações de Hunter sobre suas visões fossem ideologicamente demoníacas.
Em meio às desconstruções caricatas de preconceituosos de extrema-direita e à sua forma cotidiana de falar sobre a superação da injustiça, havia algo em seu estilo gonzo e na escrita em primeira pessoa que realmente me empolgava. A maneira como ele capturava momentos da história era menos como uma mosca na parede e mais como rir de uma mosca presa debaixo de um copo de conhaque. Eu devorava aquilo, e ele me deixou preso a algumas corridas fracassadas ao Senado nos anos 70 como se minha vida dependesse do resultado, sentindo sua raiva indignada trovejando nas páginas, com sua sensação oscilante de poder sendo conquistado ou nunca alcançado devido à incompetência ou por ser bonzinho demais.
Frequentemente, o próprio conceito de poder era ridicularizado, coberto de piche e penas antes mesmo de ele terminar o primeiro parágrafo.
Havia um ar de possibilidade — esperança misturada com medo — na forma como sua escrita se projetava em direção ao prazo final do dia da eleição. Era empolgante ouvir sobre os discursos inflamados, as cargas de trabalho, as milhas percorridas e os drinks consumidos. Os dias pareciam infinitos, segundas-feiras se misturando com quintas-feiras, com discursos que davam a sensação de que as pessoas estavam dando tudo de si no campo. Ou de pessoas elegantes da cidade sendo vaiadas por fazendeiros locais.
Algo sobre aquele esforço coletivo e a maneira de operar com os olhos no objetivo realmente me atraía. Isso me fazia perguntar como eu seria quando adulto: estaria no meio de um projeto como esse ou (in)ventando um novo tipo de jornalismo?
Quando completei 21 anos, eu já estava na estrada em uma campanha de outro tipo: trabalhando com artistas em seus singles de estreia (Bat for Lashes, Emmy the Great, Kaiser Chiefs, The Koreans, Komakino, etc.) e, depois, começando a lançar álbuns de estreia (como Jeniferever, Youthmovies, thisGIRL, Redjetson e o primeiro disco solo de Brett Anderson).
Naquela época, em meados dos anos 2000, a indústria da música era muito diferente. Singles em CD vendiam aos milhares, o que ajudava tanto a aprimorar suas estratégias de marketing quanto a criar conexões com os lojistas. Os álbuns em CD tinham uma margem excelente: você os fabricava por cerca de £1, vendia por £8 a £ 12, gastava cerca de £1 a £2 por venda em marketing/assessoria de imprensa/anúncios pequenos e, em algum lugar no meio disso tudo, cobria os custos de gravação, o adiantamento do artista e a sua equipe.
Nossos lançamentos, como o álbum de estreia de Martha Wainwright, venderam mais de 80.000 cópias, ajudando não apenas a financiar a gravadora, mas também a manter o site Drowned in Sound vivo.
Eu estava no meu elemento. Eu sabia como encontrar músicas que adorava e entregá-las a pessoas da imprensa que se tornavam apoiadoras e compartilhavam sua paixão pelos discos com seus públicos. Lentamente no início, e depois rapidamente, os artistas construíam um público e os fã-clubes nasciam. O impulso (momentum) se consolidava ao longo de meses e, eventualmente, começávamos a ver os frutos do nosso trabalho em vendas, o que significava que nosso distribuidor precisava que fizéssemos mais cópias para enviar ao armazém.
Algo Mudou
No início de 2008, meus amigos que trabalhavam no Last.fm e no SoundCloud me convidaram para uma sala acima de um pub no leste de Londres. Sentei-me ao lado de cerca de 30 pessoas e ouvi um rapaz chamado Daniel Ek falar sobre como ele iria acabar com a pirataria com um novo serviço de streaming chamado Spotify. O que ele estava construindo parecia muito com o serviço de streaming legal do Napster.
Sendo a pessoa chata que às vezes posso ser, fiz algumas perguntas diretas sobre a própria paixão dele por música. De forma desconcertante, ele mal conseguiu responder sobre a música que gostava ou sobre as carreiras que esperava mudar. Ele estava tão imerso nos dados e na “solução” que parecia estranho para ele até mesmo falar sobre os discos que amava (até hoje, apesar de uma enorme equipe de comunicação, sabemos muito pouco sobre o gosto dele ou se ele sequer gosta de música).
Dizer que foi um momento radical seria exagero, mas definitivamente senti algo desmoronar e ceder dentro de mim que nunca mais consegui endireitar.
Ek não estava errado sobre o problema. Por volta dessa época, nossas vendas de CDs começaram a despencar, em parte pela facilidade com que se tornou transferir MP3s de um álbum para alguém ou trocar HDs externos com um amigo. E então veio a crise econômica (que também acabou com o financiamento que nos ajudava a lançar o TheQuietus, ThrashHits e TheLipster), e eu, muito relutante, coloquei nossa gravadora desafiadoramente independente em pausa.
Na década de 2010, arrisquei-me a ajudar os artistas que gerencio a lançar seus discos por meio do meu selo 360⁰/CCCLX, mas tanta coisa mudou que tudo o que eu sabia no passado tornou-se praticamente obsoleto.
Por um tempo, ainda era possível se conectar com seres humanos que tinham público, fossem eles curadores de playlists, publicações, DJs de rádio ou lojas de discos. Eu até construí minha própria reputação como criador de playlists e conseguia dar um “empurrãozinho” no “papai-algoritmo” para alavancar faixas de artistas que eu amava e músicas com as quais estava trabalhando.
Agora, parece que você está gritando para o vácuo, sendo instruído a inserir moedas repetidamente para continuar.
Os blogs, os curadores de playlists e até algumas estações de rádio têm um sistema pago para envio de músicas (pay-to-submit). Os poucos veículos de mídia independente restantes têm suas caixas de entrada lotadas, de modo que lançar música tornou-se um jogo de partir o coração: pesquisar sobre as pessoas e enviar e-mails (follow-ups) que nunca recebem resposta (sinto a caixa de entrada deles transbordando e conheço essa dor). Ou pagar milhares de libras para promotores/divulgadores (pluggers/PRs) fazerem isso em seu nome — que, na maioria das vezes, não têm muito mais sorte.
Pelo que posso perceber de todos com quem converso, lançar música em 2026 é, na maior parte, inserção de dados, seguida por descobrir qual anúncio converterá o público das redes sociais em reproduções de uma música antes que seu dinheiro acabe… apenas para receber uma ninharia de volta em receita de streaming (é justo dizer que este não é um jogo que temos jogado).
Embora os intermediários tenham mudado, duas coisas permaneceram verdadeiras:
- Os fãs de música são o centro de tudo.
- Fazer com que os fãs entrem para uma lista de e-mails para que você possa manter contato é crucial — ainda mais agora que os algoritmos e a economia da atenção estão tão quebrados que você precisa se humilhar ou postar sem parar para conseguir destaque (a única ressalva é que as caixas de entrada agora estão prestes a explodir com o peso de newsletters como esta).
Como Costumávamos Ser
Hoje (07/ago/2026) acontece o lançamento do terceiro álbum da produtora e multi-instrumentista The Anchoress, intitulado As We Once Were.
Paralelamente à manutenção do DiS, trabalho com Catherine desde o seu primeiro EP. Como empresário, a maior parte do tempo eu saio do caminho dela, intervindo quando necessário para reuniões, design gráfico, gravação de vídeos para redes sociais ou planejamento estratégico. Ela já vendeu mais de 20.000 cópias físicas até agora, recuperou o investimento do seu primeiro contrato fonográfico – algo quase inédito em nosso meio – e conquistou fãs do calibre de Robert Smith e Elton John, além de ter recebido prêmios e aclamada aprovação da imprensa. E, sem montanhas de dinheiro para gastar em marketing, ela conquistou isso com trabalho duro e focando em um fã de cada vez.
O Bandcamp tem sido fundamental em sua trajetória. Como uma das primeiras a adotar a plataforma, a forma como os fãs recebem uma notificação quando uma pré-venda ou novo lançamento sai tem sido a chave para sustentar sua carreira. Portanto, não é por acaso que seu álbum é lançado hoje, que é Bandcamp Friday (sexta-feira em que eles não cobram taxas). E no domingo, ela fará uma festa de audição especial (listening party) à qual fãs do mundo todo poderão se juntar (sinta-se à vontade para dar uma passada por lá).
Na segunda-feira, celebraremos o lançamento do álbum na Rough Trade, na lendária Denmark Street, em Londres. Além de uma sessão de autógrafos e da execução do álbum, faremos um bate-papo e compartilharemos algumas “confissões” desta campanha, refletindo sobre o quanto as coisas mudaram desde o álbum dela de 5 anos atrás e minhas primeiras incursões na indústria há mais de duas décadas.
O álbum já está disponível em streaming no mundo todo (o simples fato de salvá-lo na sua biblioteca já seria uma grande ajuda para combater o algoritmo corporativo lotado de lixo gerado por IA) e está disponível em todas as boas lojas de discos.
Ouça ou Compre: As We Once Were por The Anchoress.
